Inicios

Rescato aquí una breve selección de mis primeros poemas, firmados aún con mi nombre real, Carlos González Sanz. Los salvados son algunos de los publicados en la antología Cinco jovencísimos poetas aragoneses (Zaragoza, Lola Editorial, 1993), en la que compartía páginas con mis queridos Ángel Gracia, Javier Járboles, Miguel Ángel Longás y José Antonio Simón.

No sé qué deciros salvo que de jovencísimo ya no me queda nada. Ni siquiera la falta de pudor, que ya es desgracia.

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§§§

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Canción del hilo

(el poeta pide ayuda a Nuestra Señora de las Aguas)

.

1


Yo te saludo, madre,
señora de la triple mirada,
madre de la madera,
morada alegre de la sidra,
dama siempre de la muerte,
mamá llena de hormigas,
horadada de lenguas y de ríos.
Acurrucado en tus pechos,
te saludo
en el silencio granate de las pomas,
en el silencio oscuro del murciélago,
en el silencio blanco de la crisálida,
en el silencio transparente del estanque
y en el silencio definitivo del poema,
esperando acaso
enredar mis palabras en la rueca.
.


2


Vayamos a la rueda
con el viento loco
de los miedos enlazados.
Recordemos juntos el futuro.
Que gire el hilo,
el hilo del poema,
el hilo del caracol,
el hilo de la mirada,
el hilo que une
las hojas, las raíces y las letras,
la serpiente azul del temporal.
.
El poeta llora y gime
sin su poema,
sin sus largas alas negras,
descubiertas sus lacras
en el espejo de las aguas.
.
Pasa un gorrión que vuelve grises las miradas.
—¿Qué tienes, Carlos,
que no danzas?
—Que soy poeta y no puedo escribir este poema.
—Pues a mí, como a buen gorrión,
que me atropelle un camión.
Pasó por allí el viento limpio de huellas.
—¿Qué tienes, gorrión,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y a mí, como a buen gorrión,
me ha matado un camión.
—Pues yo, como buen viento,
seré la voz de los muertos.
Entonces dijo la caña:
—¿Qué tienes suspiro,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y yo, como buen viento,
soy la voz de los muertos.
—Pues yo, como buena caña,
me convierto en una espada.
Pasó por allí la ola.
—¿Qué tienes espada,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y yo, como buena caña,
tengo el filo de una espada.
—Pues yo, como buena ola,
me bebo las almejas y me rizo toda.
Pasó un no nacido y dijo:
—¿Qué tienes, caracola,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y yo, como buena ola,
soy la reina de las caracolas.
—Pues yo, como buen no nacido,
seré una tumba.
Entonces le dijo el pozo:
—¿Qué tienes, mi niño,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y yo, como buen niño,
me duermo en mi tumba.
—Pues yo, como buen pozo,
cierro mi único ojo.
Salió luego la luna
de las plumas azules de la noche.
—¿Qué tienes, pozo,
que no me ocultas
y has roto la danza con tu sueño?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y yo, como buen pozo,
no tengo niña en mi ojo.
—Pues yo, como buena luna,
seré la muerte de una lechuza.
Entonces dijeron las llaves desde el fondo de su mar:
—¿Qué tienes, luna,
dormida en tus plumas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y yo, como buena luna,
soy la muerte de una lechuza.
—Pues yo, como buena llave,
me escondo.
Salió luego el diablo de su agujero.
—¿Dónde estás, llave?,
¿por qué no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y la luna es un rebullo de pluma
y yo, como buena llave,
duermo en el fondo del mar.
—Pues yo, como buen demonio,
me beberé el aguardiente.
Pasaba la tortuga trayendo su mapamundi.
—¿Qué tienes, demonio,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y la luna es un rebullo de pluma
y a la llave no hay quien la encuentre
y yo, como buen demonio,
aguardo.
—Pues yo, como buena tortuga,
huyo en el aire de la roca
Salió entonces la sangre
y cerraron los ojos las estrellas.
—¿Qué tienes, tortuga,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y la luna es un rebullo de pluma
y a la llave no hay quien la encuentre
y el demonio aguarda
y yo, como buena tortuga,
huyo en el aire de la roca.
—Pues yo, como buena sangre,
tomaré la forma de la botella.
Pero lo vio el árbol y dijo:
—¿Qué tienes, sangre,
que no danzas?
—Que el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y la luna es un rebullo de pluma
y a la llave no hay quien la encuentre
y el demonio aguarda
y la tortuga huye en el aire de la roca
y yo, como buena sangre,
sé tomar la forma de la botella.
—Pues yo, como buen árbol,
tendré mi ahorcado.
Y entonces, al fin, llegó la madre,
la madre terrible de los grillos,
la mamá de los agujeros y las almejas
con sus cabellos garabateados y sus pechos llenos de árboles,
y dijo:
—¿Por qué cuelgas del hilo y sin ojos?
—Porque el poeta no puede escribir este poema
y al gorrión lo mató un camión
y el viento es la voz de los muertos
y la caña es una espada
y la ola es la reina de las caracolas
y el no nacido sigue en su tumba
y el pozo no tiene niña en su ojo
y la luna es un rebullo de pluma
y a la llave no hay quien la encuentre
y el demonio aguarda
y la tortuga huye en el aire de la roca
y la sangre se esconde en la botella
y yo, como buen árbol,
tengo mi ahorcado.
Y ENTONCES LA MADRE, COMO BUENA MADRE,
SACÓ SUS TIJERAS.
Y el árbol quería ser el viento del jardín.
Y la sangre quería ser la tierra del jardín.
Y la tortuga quería ser piedra en el jardín.
Y el demonio quería morirse de risa en el jardín.
Y las llaves querían ser la puerta del jardín.
Y el ojo de la lechuza muerta
quería ser el pozo de la locura en el jardín.
Y la niña ahogada en el pozo
quería ser la noche del jardín.
Y el no nacido quería ser tumba en el jardín.
Y la ola quería ser un bosque en el jardín.
Y la caña quería ser la fuente del jardín.
Y el viento quería ser un hombre en el jardín.
Y las gotas de sangre del cadáver del gorrión
querían ser las manzanas del jardín.
Y el poeta escribió su poema en el jardín
y el poema quiso ser
bandada de alas negras en el jardín.
Pero llegó la madre
con sus telas de araña y su abrazo nocturno
y cortó el hilo con sus tijeras.
.


3


La visita obligada al jardín de los tejos.
“Aquí yace el poeta.
En sus ojos duermen dos navíos enjaulados”.
“Aquí yace el poema.
Enredado en las ramas, será la voz del viento”.

Carlos González Sanz [Carlos Bozalongo]

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§§§

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La Latina

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La Latina, piel de luna,
derramados entre espejos los versos
desfilan
colecciones de alas de colores,
de licores, de flores encarceladas.
Réivaj explora las más recónditas rendijas con una aguja
despertando diminutos arcoiris.
—¡Pedro,…
“Telegrafíeselo con flores”
… una copa de burbujas y lágrimas, por favor!
Voces de mármol
en un bosque de columnas decapitadas.
La foto humeante canta un tango,
Siul Ésoj traza en el café siluetas
con tinta china
mientras bebe la noche en su copa.
—¡Pedro,…
“en un minuto”
… otro bourbon, por favor!
Se evaporan los últimos besos derramados
sobre la losa. Sin quererlo abre sus manos Legná Léugim;
nacen bosques y volcanes
en el horizonte de la mesa.
Un pájaro se divide en cien
en el cielo de La Latina.
—¡Pedro,…
“mientras Vd. duerme”
… un manantial y una cascada, por favor!
Las manos despliegan sus últimas
alas negras; desde lo alto de la torre
Solrac da una palmada.
Levantan el vuelo bandadas de versos.
—¡Pedro,…
“Haligroquina Floyd”
… ¿cuánto es?, por favor!
TAN SÓLO UNA MONEDA
(Luna nueva en los bolsillos de la noche).
La Latina, piel de luna,
guardadas al fin las llaves,
Pedro caza mariposas
y escala invisibles cumbres
entre océanos y tumbas olvidadas en silencio.

1988

Carlos González Sanz [Carlos Bozalongo]

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§§§

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Paisaje con estrellas fugaces

.

Las sirenas llaman a la muerte
una vez más esta noche,
como siempre ha sido;
y la muerte viene por el aire
y tiene alas como guadañas
o espadas afiladas.
No son semillas
esas bocas de niño,
no se abren para el cántico,
lunas nuevas.
Toda la noche a solas con el viento.
Y las sirenas llaman a los náufragos
y surcan el cielo águilas y tornados
en esta noche sin música posible
a solas con el aire y con el fuego.
Soles negros han caído,
una vez más,
y arden nuestros rostros por las calles.

Invierno 1990-1991

Carlos González Sanz [Carlos Bozalongo]

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Publicada on 03/05/2010 at 17:12  Dejar un comentario  

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