Otros textos

En esta sección, que iré renovando periódicamente, quiero ir recogiendo aquellos textos, en algunos casos simples borradores, que escribo ocasionalmente o que, por la razón que sea, no pertenecen a una obra de mayor envergadura ni tienen una temática común (algo que me sucede a menudo debido a mi falta de constancia). No obstante, es posible que algunos de ellos formen en un futuro parte de algún libro.

Aprovecharé el espacio también para publicar alguna de mis creaciones plásticas (que ahora tengo abandonadas hace tiempo) y que, bueno, en cierto modo son también textos.

No incluyo, sin embargo, aquellos que definiría como abiertamente sexuales (ya he dicho en otra parte lo que opino sobre los adjetivos “erótico” o “pornográfico”) dado el carácter público y sin limitaciones de este medio. Quienes quieran leer esta parte de mi obra pueden solicitarme que les dé acceso al blog http://perineos.blogspot.com (cosa que haré siempre y cuando se trate de mayores de edad), donde sí podrán encontrarlos.

En los casos en los que lo vea conveniente, acompañaré el texto con una introducción que dé noticia de su desarrollo o difusión.

Creative Commons License

Obra literaria by Carlos Bozalongo is licensed under a

Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Compartir bajo la misma licencia 2.5 España License.

§§§

.

AHORA QUE YA SABEMOS

El siguiente texto fue recitado por vez primera en la Poetifiesta del Colectivo Espoleta celebrada en en Centro Cívico Torrero-La Paz de Zaragoza el 23 de enero de 2009. Entonces era sólo un borrador, recién escrito en el viaje entre Pueyo de Marguillén y Zaragoza. Más tarde, Javier López Clemente creó con la versión definitiva del texto uno de sus vídeo-poemas para su sello Sono López, utilizando para ello música de Michael Jackson e imágenes de Jacko Clip’s, obteniendo un resultado que, realmente, me impresionó. Podéis comprobarlo en el blog de Javier. También nuestra amiga y colaboradora Claudia Contreras ha grabado en su propia voz este poema en su soundcloud con un resultado que, igualmente, me ha emocionado (ver: http://soundcloud.com/claudiacontreras/ahora-que-ya-sabemos-carlos).

.

Ahora que ya sabemos

Que el bosque es necesario

Que es precisa la hoja

Que es necesaria la manzana

Ahora que ya sabemos

Que el dinero no alimenta

Ahora que ya sabemos que el trabajo

No es lo mismo que el oficio

Ahora que ya sabemos

Quién se queda el beneficio

Ahora que ya sabemos que los vampiros

Ven su rostro en los espejos y toman

El sol sin vergüenza

En paraísos fiscales

Ahora que ya sabemos que los pobres

Heredarán las deudas

Ahora que ya sabemos que es tan fácil

Creer en el mal de ojo como en las advertencias

De las autoridades sanitarias

Ahora que ya sabemos

Que los frentes populares

No pueden ganar unas elecciones

Sin que todo acabe

Pareciendo un accidente

Ahora que ya sabemos que los reyes

No son nuestros padres

Ni los padres de nuestros vecinos

Ahora que ya sabemos

Que el gobierno no quiere

Que los profesores hablemos

En exceso en nuestras clases

Ahora que ya sabemos que el hombre

Puede ser criado intensivamente

Gracias a los modernos

Barrios residenciales

Ahora que ya sabemos

Que Madre Patria

Son dos palabras

Irreconciliables

Ahora que ya sabemos cómo hacer

Que el deseo mate

Más que el deber cumplido

Ahora que ya sabemos

Que un crucifijo en la pared

Es un recordatorio / una amenaza para el que quiera

Montar el Cristo

Ahora que ya sabemos lo que espera

Al que desbarata los puestos del mercado

Ahora que ya sabemos

Que la Tierra tiene

Más colores que el mejor de los cielos

Ahora que ya sabemos

Dónde vive Dios

Ahora que conocemos

Dónde están las llaves de su casa

Ahora que ya sabemos que están hechas

De carbono

De hidrógeno y de oxígeno

Ahora que ya supimos

Lo que es el terror

Ahora que ya sabemos

Que es necesaria la hoja / que es precisa la manzana

Que la verdad es necesaria

Cuando la mentira

Ha perdido su valor

Que nos hace falta la poesía

.

Ahora sabemos

Lo que tú y yo hacemos en el bosque.

.

Carlos Bozalongo, 23 de enero de 2009

Carlos Bozalongo, "El misterio del Cromlech desvelado: homenaje a Juan Antonio Urbeltz". Técnica mixta, 1998.

§§§

.

MI HIJO QUERÍA SER MAGO…

.

Mi hijo quería ser mago

Quería irse de casa

Para ser aprendiz de mago

Quería creer en la magia

Como se cree en la mañana

Cuando abrimos los ojos

Ahora mi hijo / sin embargo

Baja a la plaza

Y mira al día

Como un caballo blanco

Que da vueltas en la plaza

Una sonrisa

Una mirada

Delata en sus ojos

El gesto de un hombre

Que comparte cómplice

La coartada de los cuentos

Y no cree ya en la magia

Ya no cree en el cuervo

En cuya pupila

Somos tan sólo dos hombres en la plaza

Mi hijo aún

Ignora la magia

Que lo trajo al mundo

Como una chispa entre los labios

De su madre

Ignora la magia / la gracia de la amistad

Del consejo que llega a los labios

Como un cigarro

Como un porro que rula

De mano en mano

Ignora la magia

De la música

Del trabajo acompasado

Ignora

Que hay que tener los ojos

Las manos y la boca

Dispuestos para la voz

Abiertos a la verdad

Como la plaza se abre al horizonte

De sierras y cielos

Desconoce

La magia del instante

En que salta una rana y rompe

Los cielos del agua

No conoce

La puntada

El eje del momento

De la puerta entreabierta

En la casa que gira

En el bosque de los cuentos

Desde donde ahora le escribo.

.

Carlos Bozalongo, 2008.

Carlos Bozalongo, "Pueyo de Marguillén (el pueblo de la ballena)". Infografía, 2008.

§§§

.

DÁIMÔN

.

Nosce Te Ipsum

.

Yo solo soy una voz

Una palabra

Pronunciada en la oscuridad

Que mira por mis ojos

Para seguir hablando conmigo

Que se oye a sí misma

Sonido a sonido

Vocal a vocal

Como gotas que caen

En el vacío

Yo solo soy una voz

Una voz que nace

Como una flor en la luz

Una voz

Y hablo con los hombres

Para alimentar esta palabra

Que me hace voz

Que se hace ahora voz en tu voz

En tu palabra

Lector que hablas ahora por mi boca

Y miras a través de mis ojos

Yo solo soy una voz

Un cuervo

Por cuyos ojos

Miran ojos ajenos

Solo soy una voz

Que nace como el llanto

En la boca del niño

Soy una palabra como un tambor

En el que late el mundo

En el que la noche late

Como el pecho de un pájaro atrapado

Porque allí donde yo soy

No hay luz pero hay palabra

Palabra que rompe el silencio

Como la voz que toma la palabra

Que toma tu voz y tu palabra

Lector que habitas en otra noche

En el pecho de otro pájaro

Yo solo soy una voz

Una palabra más

Como luz o silencio

Un pasito más en el cuento

Una huella más

En el camino del bosque

Una hoja más en la canción

Que trepa

Como una hiedra en el silencio

Palabra que espera una voz verdadera

Como los brazos abiertos de una madre

Palabra que brota como un sollozo

Que es voz pero no es palabra

Y aguarda la verdad

Tu palabra de mujer

Y me confieso así

Conmigo mismo

Y a ti lector te confieso

Intoxicado de mi voz

Y quiero que mi voz

Se escape ahora por mis dedos

Que huya de mí

Por mi boca cerrada

Que me atraviese

Como una corriente

Como una fuente

Que nace en la raíz del monte

Y se derrama en mi amor

Como un río que me deja en silencio

Yo solo soy una voz

Que aguarda la luz

En la que brille un árbol nuevo

Un árbol de palabras

De vocales brillantes como hojas

Que esperan la lluvia

Una voz que brota como un hongo en el musgo

Cuando nadie mira

Una caja destapada

Donde anida la ausencia

Yo solo soy una voz

Un cuervo

Por cuyos ojos miran voces ajenas.

.

Carlos Bozalongo, 2008.

Carlos Bozalongo, "Aragón". Técnica mixta, 2005.

§§§

.

MIENTRAS ENTRO EN TU CUERPO…

.

Mientras entro en tu cuerpo

Contemplo la blanca ladera de tu espalda

Y tu cabello

Que se derrama como la noche

Desde la cumbre de las montañas

.

Ahora estoy dentro de ti

Y al mismo tiempo

Desde fuera

Te contemplo te abrazo te sostengo

En vilo sobre el filo de la vida

.

Podría morir ahora

Que el miedo ha huido

Querría morir ahora

Que no hay viento

Ahora que tu cuerpo es una puerta abierta

Y la muerte no mira

Porque no tiene ojos

Porque gira como la noche

En los ojos de las bestias

Que duermen bajo las estrellas

.

Sigue atrapándome

Sigue tragándome

En tus dulces fauces

Eres ahora puro labio

Y en tus ojos cerrados

Germina la semilla de la tormenta

.

Morir ahora es

Dejar de ser en ti

Dejar de serme

Desembocarme en las fosas abisales de tu estirpe

Y un solo paso basta

Para pasar a la otra orilla

Sin recordar siquiera este último paso

Esa postrera decisión consciente

.

Un instante después es el regreso

Al alma que se hace carne

Al remolino rojo de la sangre

Al ácido que se desenrosca como una galaxia

O una serpiente

Y podría morir

Inconsciente como un pájaro

Como un reptil convulso

.

Y ya muero

O ya no muero

Porque ya no soy

Porque ya estoy siendo

Un negro caudal que fluye desde tu blanca nuca

Hasta la orilla estremecida de tus labios

Donde se funden nuestras pieles

Y ya no sé si vengo

Y ya no sé si voy

Tan solo soy destino

En el surco abierto de tu carne.

.

Carlos Bozalongo, febrero de 2010

.

§§§

.

CLARIVIDENCIA

.

Con los ojos cerrados

Nos amamos

Y tu voz cuando gimes

Es la voz de la hembra

En el interior del bosque

En su luna favorable

.

Yo pierdo los nombres

Me quedo sin verbos

Uno a uno van siendo

Olores

Sabores

Labios en tu cuello

Entre mis dedos

Sólo quedan

Amor y muerte

.

Con los ojos cerrados

nos amamos

.

Yo estoy ciego

Pero veo

Tu voz entre mis dedos

La luna de tus nalgas

Llena bajo mi vientre

Tu calor encarnado

El olor de tu cabello

Como un bosque antiguo

La música de tu cuerpo

Al recibir mi miembro

Como un ojo

Que te observa por dentro

.

Tú estás ciega

Pero ves

Cómo crece en tu interior mi carne

Como una raíz

Que se abre paso en el mantillo

Conquistando tus jugos

Cubriendo de hiedra

Las paredes de tu vientre

El secreto pasadizo que lleva a tu garganta

Ves también mi pulso

Contemplas la cadencia

Que te abre

Te recorre

Te llena como la luz

Que descubre al alba

Los senderos del monte

Y mi voz agreste

Entonces

Es la senda de los lobos

Donde una niña corre perdida

Un rastro de violetas

Son mis besos en tu cuello

Una fresa silvestre

El sabor de mis dedos en el clítoris

.

Y así vemos juntos

Cómo llega el esperma

Como el río desbordado

Llega a las huertas

A las puertas de las casas

Y es la música del orgasmo

Una claridad lejana

Un caballo negro

Desbocado entre los trigos verdes

Un viento que borra la tierra

Los rostros

Las palabras

.

Con los ojos cerrados

Nos amamos

Para hacernos música

Para ser cuerdas

Pieles resonantes

Una guitarra

Una atenta batería

Y un solo

Como una escalera hasta el cielo

.

Con los ojos cerrados

Nos amamos

.

Carlos Bozalongo, 1 de marzo de 2009

.

§§§

.

DIAGNÓSTICO POÉTICO O DP

—anatomía topográfica por RMN—

(para ver en tamaño real hacer click sobre la imagen)

§§§

.

ENLACE PREPOSICIONAL

.

Ante

A

Hacia

En

Por

Bajo

Sobre

Desde

De

Tras

Según

Para

Con

Sin

Contra

Mediante

Entre

Durante

Cabe

Hasta

Carlos Bozalongo, 2009

Carlos Bozalongo, "Boceto para 'Aragón'". Infografía, 2005.

§§§

.

PRIMERA VEZ

.

La primera vez es tu olor

Y el sabor de tus labios

En la sazón gozosa del verano

También es un paréntesis

Entre tu madre y un coche de línea

Que toma cuerpo en un sofá

De una casa cerrada

Con aroma a capilla y barrio obrero

.

Y ahora cierro el paréntesis

Y mi pierna reposa entre tus piernas

Duermes a mi lado boca abajo

Y es otra vez tu tacto

Tu calor de mujer

Apenas contenido en ese cuerpo

De niña que no aguanta

El rancio aroma de las sacristías

De las casas vacías / de las vidas

Muertas / cerradas / sin apeadero

.

Carlos Bozalongo, julio de 2010

.

§§§

.

POST COITUM

.

Mansos como leones

Reposamos vencidos

Sobre los blancos llanos de la sábana

Mientras pastan obscenas las bestias de la noche

Carlos Bozalongo, 2010.

Carlos Bozalongo, "La puerta del corazón". Infografía a partir de una fotografía de Javier Lacasta, 2002.

§§§

.

DE CÓMO CONSTRUIR UN CASTILLO EN UNA SOLA NOCHE

.

Ciertamente, es para mí un gran honor haber podido participar, gracias a ediciones Olifante, en la Ruta de los Bécquer, creada en el 2010 entre el Monsterio de Veruela y Trasmoz (Zaragoza) —de la que os dejo al pie su cartel anunciador, donde podréis ver su recorrido—. Dentro de ella, al pie del Castillo de Trasmoz, se encuentra el cartel que recoge, nada más y nada menos que al lado de unos textos del propio Bécquer, un microrrelato de mi autoría acerca de este mágico lugar, que lleva por título el que encabeza estas líneas.

(para ver en tamaño real hacer click sobre la imagen)

§§§

.

PROYECTO ÁRBOL

(para Carlos Dolader)

.

En el 2008, Carlos Dolader (fotógrafo, jardinero y maestro de yoga) me encargó unos textos para acompañar un libro de fotografía dedicado a los árboles (sus fotografías sobre árboles singulares han sido y son una de sus especialidades). La cosa se quedó en unos borradores que a continuación os dejo en su estado provisional. Son varios haikai y un largo poema precedido de unos versos de Octavio Paz a modo de cita inicial.

Nada he sabido hasta hoy de ese proyecto. Me gustaría que algún día pudiese hacerse realidad.

.

Fresno

El águila verde

¿Se yergue o se abate

sobre la serpiente?

.

Sauce I

(homenaje a Octavio Paz y Federico García Lorca)

Árbol adentro

el río negro de los sueños.

.

Sauce II

(homenaje a Octavio Paz y Federico García Lorca)

Árbol adentro

la plaza redonda de la noche.

.

Álamo

En la cuenca de su mano

acuna la nieve el álamo.

¿Recuerda acaso en su sueño

la fiebre del rey herido?

.

PROYECTO ÁRBOL

(releyendo a Robert Graves)

.

ÁRBOL ADENTRO

Creció en mi frente un árbol.

Creció hacia dentro.

Sus raíces son venas,

nervios sus ramas,

sus confusos follajes pensamientos.

Tus miradas lo encienden

y sus frutos de sombras

son naranjas de sangre,

son granadas de lumbre.

Amanece

en la noche del cuerpo.

Allá adentro, en mi frente,

el árbol habla.

Acércate, ¿lo oyes?

.

Octavio Paz

.

Acércate al árbol

Respira con él

Contempla la bóveda verde

Donde giran las hojas

Brillantes como constelaciones

Como cifras brillantes

Que giran al compás

Respira

Respira bajo sus alas

Contempla los planetas lechosos

Del muérdago

Árbol de luz

Árbol de números

De letras que el viento

Ordena

Que el viento teje

En versos

En frases como ramas

Que recorren el aire

Que atraviesan el corazón de la luz.

.

Acércate al árbol

Respira con él

Bajo la canción verde

Donde zumban las abejas

Donde la luz gira

Y late el pecho del cielo

Como el pecho del pájaro

Acércate

Al árbol

Pulmón donde la vida mineral respira

Raíz de la piedra en la profundidad del aire

Mano donde la luz halla reposo

Dedos que son letras

Vocales brillantes como hojas

Rosa donde los vientos

Hallan bocas abiertas

Hallan ojos verdes

Que respiran

Respira con él

Acércate al árbol

Contempla su bóveda verde

Respira.

.

Acércate al árbol

Árbol que es un bosque

Árbol que es todos los árboles

Árbol en el que el mundo es árbol

Donde todo se ordena

Urdimbre de luz

Donde la roca y el agua se enredan

Trepan

Se abrazan

Árbol que es una escalera

Estancias donde habitan

Los que fueron

Como una bandada de pájaros

Donde la luz aún late

Como un tambor

Pecho del mundo

Árbol donde el tiempo

Halla su paso

Peldaño a peldaño

Día a día

Almanaque de hojas verdes

De escalones que unen tierra y cielo

Árbol que es

Abedul

Corzo que huye entre la espesura

Árbol serbal

Fresno en el que el agua conquista el cielo

Aliso

Lágrima verde del sol de abril

Sauce que alza sus alas como un halcón

Espino o Roble

Donde arde nuestro rostro

Árbol de luz como una lanza

Acebo

Avellano donde el camino se detiene

Vid que contiene todos los versos

Todas las palabras que faltan por decir

Hiedra o caña

Saúco

Racimo de ojos

Árbol palabra

Árbol voz

Vocal donde vibra el cielo

Con su nombre secreto

Abeto en el que el sol despunta

Retama en la que arde toda la primavera

Dulce brezo

Reina del bosque

Labios de mujer

Donde la miel gotea

Álamo en cuyos dedos sueña la nieve

Tejo donde duermen al fin

Las palabras olvidadas

Árbol

.

Y ahora el verso

Se desborda como el río

Entre las manos rojas de la orilla

Avenida gris del sueño

Donde agarran las raíces

Es la conversación de la ceniza

El oráculo del aliso

Dueño de la luz

Cuervo en cuyo pico cabe el mundo

Y dice el cuervo

“El corazón del bosque está roto

Los labios del haya

Son solo heridas

Son solo llagas

Vieja madre herida”

.

Acércate al árbol

Agárrate el árbol

Al árbol que es un hombre erguido

Al árbol que es un hombre boca abajo

Al árbol que es una puerta

Una puerta que gira

Respira con él

Álzate como el fresno

Como un ángel verde sobre la serpiente

Que se enrosca en la tierra

Mira dentro y habla

Es un árbol de palabras

Letras que brotan como hojas

Cuando nadie las mira

Manos que se abren

Dedos que pulsan

Las cuerdas de la luz

Acércate y abre la puerta

Abre tus ojos en mis ojos

Dice el árbol

Cabeza verde del mundo

Donde brotan las voces

Como nacen los hongos al calor de la muerte

.

Y ahora se abre

La puerta del bosque

Como la boca de un niño

Hacia lo nunca dicho

Como el nuevo día

Hacia un tiempo nuevo

O la canción que espera

La sorpresa de una nueva palabra

Del color de una letra

Y la voz se desborda como el río se desborda

Hallando nuevos caminos

Recorriendo los cauces

Desde el pozo donde la luna abre su ojo

Hasta los dedos verdes del árbol

Donde brotan sonoras las hojas

Árbol afuera

Y el hombre que escucha

El hombre que respira

El hombre que contempla

Boca abajo

Proyectado en la profundidad del cielo

Es un árbol

Es una puerta abierta

Como un libro abierto

De hojas nuevas

De hojas de árbol

Como nuevas constelaciones.

.

Acércate al árbol

Respira con él

Hoja y pulmón unidos

Hermanos de luz

Hermanos de leche

De esperma fragante

Como las flores del árbol del cielo.

.

Acércate al árbol

Abre tus ojos en los ojos negros del álamo

En los ojos muertos del tejo

Ciérralos

Y danza bajo el árbol

Día a día

Estación a estación

Como danzaba tu madre

En los brazos duros de tu padre

Tiernos como ramas

Como danzaba el día en que por primera vez fuiste

Raíz fuiste árbol nuevo

Tú que como yo naciste

En una danza

De la leche de la higuera

Y la miel de mil labios

Acércate al árbol

Respira con él

Contempla el mundo.

.

Carlos Bozalongo, 2008

.

§§§

.

LA FUENTE DE NEPTUNO

.

También para Carlos Dolader, concretamente para el folleto eleborado para la presentación del libro Fuentes de Zaragoza, ilustrado con sus fotografías, acompañadas de textos de Roberto Ara y Carlos Fernández, escribí el siguiente microrrelato. Por desgracia, no conseguí ninguna copia del citado folleto.

.

Siempre quedábamos en la fuente porque decías que era el mejor lugar del parque para ver el firmamento. Todas las noches de todos los viernes, tu árido Capricornio y mi Ondina particular, la ninfa de mis desvelos, para ver cómo nace Venus cuando muere el día. Yo hacía bromas con tus costumbres nocturnas, siempre tan ávido, tan ansioso. ¿Por qué no nos vemos mañana, sirena? Mañana no es posible; mañana es mi noche. Pero dime al menos tu nombre…

La fuente entonces estaba viva. Algunos ciudadanos anónimos habían abandonado sus mascotas en ese océano diminuto, confiadas al gobierno de Neptuno: peces de colores y acorazados crustáceos que giraban y giraban en torno a su viejo amo húmedo y agrietado. La noche redonda del parque parecía el reflejo de nuestra fuente. Aún no la habían limpiado y un vello verde y pubescente cubría el pubis de los surtidores.

¿Y por qué no mañana?, ¿por qué no el sábado? ¿Dónde estarás mañana? El sábado no, el sábado es mío. Me gustaba hacer juegos de palabras y te decía que me habías convertido en un ninfámano.

Una noche lívida de sábado te imaginé poseída quizá por un divino Posidón de carne y pelo. Acabé por traicionarte. Allí a solas, el sábado, en nuestra fuente. Te vi a escondidas, Diana, en tu baño privado bajo el río de leche de la noche. ¡Ah!, si no fuera un testarudo Capricornio. Supe que ya nunca habría más noches, nunca más viernes cuando vi el brillo de tus muslos acuáticos, la perfecta anatomía de los seres del agua. ¡Ah!, mi Ondina, mi perdida Melusina.

¿Sabes?, desde que no nos vemos han limpiado la fuente; han cubierto las grietas con hormigón y el agua es transparente y estéril.

Y las noches de cada viernes en el parque son para mí una marea negra y espesa en la que naufrago a solas.

Carlos Bozalongo, 2002

.

§§§

.

ABANDONO

Tríptico de la miseria

Abandono fue leído por primera vez el 25 de abril de 2009 durante la celebración en Pueyo de Marguillén de la Poetifiesta Reivindicativa organizada por la Plataforma Unitaria contra la Autopista Eléctrica y el Colectivo Espoleta. Aún lo considero un borrador, pero os lo ofrezco aquí junto con un vídeo que elaboré para su proyección en la citada Poetifiesta Reivindicativa contra la Autopista Eléctrica Peñalba-Monzón-Isona, vídeo que se basó en una serie de fotografías de objetos abandonados encontrados en Pueyo de Marguillén.

.

Mientras hay lengua hay hombre
J. S.

.

ABANDONO

(máquina de escribir)

.

A Ibón

Van cayendo las casas

Como las muelas cariadas

De la boca del abuelo

Van callando las palabras

Las vocales

Las consonantes

Y desaparecen las voces

Y donde la vida

Puso besos y esperanza

Sólo queda

La última palabra dicha

Detenida en el silencio

.

VER, OÍR Y CALLAR

(visillo)

.

Yo que guardé los rostros

De los que no

Se daban a entender

Guardo aún su aliento

Caliente en mis entretelas

.

Mortajas de silencio

Cubren ahora sus labios

.

PASOS

(zapato)

.


A Jesús Sampériz

Se fueron descalzos

Desamparando huellas

Abandonando sombras

Olvidando rostros y espejos

Otros murieron

Con las botas puestas

En pie ante el ocaso

Preparando la llegada del gobierno

Del hombre por el hombre

Sus pasos desnudos recorren aún

La osamenta descarnada

De la casa de sus padres

Vacía

Espaldada

Indefensa ahora

ante las zarzas

las ortigas o la usura

Y así

Sin pecho

Sin hombros

Sin brazos

Sin manos

Ciegos y perdidos

Buscan en vano la puerta

El umbral

Donde florecen

Las flores amarillas del mañana

.

Carlos Bozalongo, 2009.

§§§

.

PAISAJE ANTES DE LA BATALLA

.

Como una ballena varada

Entre almendros

……………………… carrascas y oliveras

Corona Pueyo la bandera

De los trigales verdes

.

Un poco más al fondo

Quedan en pie los restos

De la última batalla

Una torre

…………….. aborto de mecano

Como un espantapájaros

Salido del infierno

Lacera el hombro de Cotiella

Pirámide o pira de Pyrene

Privatizando los atardeceres

Y declarando en obras toda una cordillera

.

Sacerdotes de Pluto

Con hábito de ingeniero

Recorren nuestros campos

Y pesan y valoran nuestros sueños

La levedad de nuestros hijos

Van a ponerle puertas al campo y a los montes

Levantarán de nuevo

Ermitas y cruceros de alta tensión social

Muros de olvido y puertas

Guardadas por arcángeles eléctricos

Con comercial prestancia

Nos van a condenar al ostracismo

Vamos a ser de nuevo los salvajes

Las sombras del olvido que acechan en el bosque.

.

Carlos Bozalongo, marzo de 2011

.

§§§

.

HABLÉ CON EL DEMONIO…

.

Hablé con el demonio

En una encrucijada de caminos

Así dijo el demonio

.

Sauce fresno saúco quizá viento en los álamos

Quizá sólo limaco / ¿sabes decir tu nombre?

.

Y entonces me llamaron

Me oí en tu voz / quizá viento en los álamos

Quizá sólo limaco

.

Carlos Bozalongo

.

§§§

.

ESPEJISMO

.

Con los ojos de un muerto

Veo mi rostro ante el espejo

Es el cadáver

De un niño al que mataron

La soledad y el desengaño

Víctima por igual del deber y el deseo

Pues no hay deleite sin herida

Y el amor es un pacto de sangre con la muerte

.

Carlos Bozalongo, marzo de 2011

.

§§§

.

poética pro-ética

.

Creo en la poesía como conocimiento

No como descubrimiento búsqueda o contemplación

Ni mucho menos tampoco como aquello que algunos nos cuentan de desvelar el alma de las cosas

Yo no creo en esas cosas

Yo busco despertar el ánimo de las cosas

Que es algo así como cantar o como bailar desnudo

Y puede que algo tenga también de posesión o epifanía

Compartida

Por eso necesito

Oír la poesía

No creo en la irrecitabilidad

Ni siquiera en que exista tal palabra

La poesía tiene que ser dramática

Un tú a tú con el espejo

Por eso creo en suma

Que no es posible la poesía sin una permanente exigencia ética

Pues solo puede ser lo estético en lucha cuerpo a cuerpo con la vida

Solo florece la verdad en la radiante claridad del reconocimiento

Y así en definitiva

Esto de ser poeta es sobre todo

Decir con rabia lo que uno piensa

Y no callarse la boca

Ni ante la falta de justicia

Ni ante el feraz desbordamiento de la belleza

.

Carlos Bozalongo, marzo de 2011

.

§§§

.

NO GARA

Aragón

Ha muerto

Se murió de pena y añoranza

Como esa mora

Que nadaba desnuda en el ibón

Ninfa morena de las aguas

De cuyo nombre no quiero olvidarme

Y es Verso

Es Música

Hechizo

Canción

.

Aragón ha muerto

Murió mientras ardían las hogueras

Y una ralea de alimañas

De sabandijas ávidas

Iba a robar el trébole

Efímero de la opulencia

.

Desbocados corrían por tu orilla

Viejo Aragón embalsamado

Por la usura y el desafuero

No vieron en los ojos de las aguas

El legado de verdad y de justicia

Tan laboriosamente resguardado

Por los hombres

De la montaña

De los llanos

De las riberas antes vivas de los ríos

Ni por un sólo instante

Se detuvieron a contemplar

La mirada incitadora

Del olivo

De la carrasca

Del roble o del abeto

Ni tan siquiera consideraron

Tu voz tan luminosa como el solsticio

Morica encantadora

Madre

            Tierra

                        Aragón

                                                Antes aquí llamada

.

No quisieron en su fuga

Sin destino conocido

Tomar tus brazos

Te negaron su semilla

Los ya por siempre estériles

Ladrones

De todos nuestros amaneceres

Delirantes sin duda por la fiebre del rey Midas

Eligieron

En fin

Tu peine de oro

Ese yugo dorado que hace bajar la frente al hombre

Dejaron escapar esa ocasión

Única del siglo

Aquel día en que todos

Iban a levantar la vista

Feria que desconoce

El almanaque zaragozano

Fecha todavía sin cabida

En nuestros laborables calendarios

.

Carlos Bozalongo, mayo de 2011

.

§§§

.

URNA

.

Ante la urna

Piensa primero en ti

Sólo así sabrás

Quién piensa en ti realmente

.

Carlos Bozalongo, mayo de 2011

.

§§§

.

LA HISTORIA DE ESPAÑA

.

La Historia de España

Es una historia lapidaria

Quiero decir / sin pretender ser críptico

Que en este cementerio

Que es en definitiva España

Hay lápidas que ya

Nadie recuerda

Que nadie ha visto / por mejor decir

Hay lápidas también

Que sepultan los valles de las altas montañas

Azules epitafios del progreso

Y altos panteones con vistas a las playas

Hay lápidas incluso

Que miden cuatro décadas de roca berroqueña

Por más de veinte años de anchura en la memoria

Bonito muladar es esta patria

Este país de los antepasados

Como observaba Kant

Donde no queda ya ni un triste nicho

Donde caerse muerto

O levantarse vivo en la mañana

.

La Historia de España

es una historia lapidaria

.

Carlos Bozalongo, noviembre de 2011

.

§§§

.

LECCIÓN DE HISTORIA

.

Desde lo alto de la tarima, Don Santiago, enciclopédicamente solemne, pronunció, como si estuviera bordándolas en el aire del aula, las tres palabras mágicas de la Revolución: Libertad, Igualdad y Fraternidad.

—¿Qué significa Fraternidad, Don Santiago?

—Búsquelo en el diccionario, caballerete, y mañana nos lo expone en clase.

Por desgracia, no hubo un mañana para esa lección de Historia.
.

Carlos Bozalongo, diciembre de 2011

.

§§§

.

LIBERTÉ, ÉGALITÉ, FRATERNITÉ, OU LA MORT!

.

Cuando el Gobierno de Vichy ordenó sustituir la divisa Liberté, Égalité, Fraternité por el nuevo lema nacional Travail, Famille, Patrie, Jesús, que había escapado in extremis de la derrota de las armas republicanas en España, comprendió que esta vez ninguna frontera podría ya librarle de la esclavitud.

Más tarde, al cruzar el portón del campo de Mauthausen, pudo leer la sentencia con la que los nuevos amos de Europa daban la bienvenida a los condenados: Arbeit macht frei. No sabía ni una palabra de alemán, pero lejos de su tierra y de los suyos, comprendió finalmente que el paraíso de igualdad y libertad por el que había luchado nunca abriría sus puertas en este mundo. Sólo gracias a la hermandad de sus compañeros pudo sobrevivir a esa sucursal del infierno en la Tierra.

Murió en suelo francés, contemplando cómo las ruedas dentadas del trabajo trituraban dulcemente al Hombre, definitivamente domesticado.

.

Carlos Bozalongo, diciembre de 2011

.

§§§

Anuncios
Publicada on 03/05/2010 at 17:17  Comments (6)  

The URI to TrackBack this entry is: https://casavigo.wordpress.com/carlos-bozalongo-obra-poetica/otros-poemas/trackback/

RSS feed for comments on this post.

6 comentariosDeja un comentario

  1. […] nuevo número de la colección “Hojarasca” de esta editorial independiente con mi poema “Ahora que ya sabemos”, con el que abrí el recital, y que fue puesto a disposición de los asistentes que quisieron […]

  2. […] nuestra tierra, me sorprendía con estas fotos en las que aparece leyendo la edición de mi poema “Ahora que ya sabemos”, que recientemente publiqué como número 3 de la colección “Hojarasca” de esta […]

  3. […] Os dejo con estos versos un tanto ásperos e improvisados, que podéis encontrar también, como la mayor parte de mi obra en la sección que dedico a esta, y concretamente en el apartado “Otros textos”. […]

  4. […] Otros textos […]

  5. […] mi breve participación en Novallas, donde leí el poema “Ahora que ya sabemos” —que podéis encontrar en este mismo blog— y un texto, aún inédito, que escribí ese mismo día mientras me desplazaba en autobús a […]

  6. […] digo que “ha vuelto a”, porque ya en su día hizo un trabajo semejante con mi poema “Ahora que ya sabemos”. Ambos, podéis encontrarlos en su blog La curvatura de la córnea, concretamente, en los […]


Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

A %d blogueros les gusta esto: